Repubblica Napoli nel trigesimo dell’uscita della notizia su altri giornali?) il fenomeno sembra dilagare, proponiamo alle associazioni per la difesa dei consumatori di mobilitarsi: perché nessuno accetterebbe, aprendo una confezione di pomodori pelati, di trovarci vernice rossa o gli avanzi di un pasto. E i lettori non sono tenuti ad avere stomaci di ferro.

direttore Stefano Porro e dal redattore capo Ilaria Perrelli. Il 20 luglio, la pagina 2, settore Politica, è aperta da un articolo firmato da Giuliana Caso; sul titolo “Dialogo e rinnovamento la linea del vertice Ds” c’è un occhiello che avrebbe fatto venire i crampi anche a Luigi Longo: “Verso la condivisione dell’impegno programmatico, dopo i mutati equilibri e in vista del congresso”. Così parla un partito moderno, rifuggendo dalle formule stantìe, dal politichese polveroso, dall’odore d’inchiostro di una vecchia telescrivente di sezione. Se a chi porta la bandana rispondiamo mettendoci la lobbia, stiamo freschi.

la provincia, secondo i primi risultati”. “Ora” anche la provincia, perché evidentemente “prima” non era così: povero Amato Lamberti, presidente uscente, che credeva di rappresentare “questo” centrosinistra e invece faceva parte di “quel” centrodestra.

parte della giuria di quel premio. Perché non approfittarne? Del resto, in quei giorni estivi un po’ tutte le redazioni sono ridotte all’osso: tanto vale, ridurne all’osso, ancorché d’oro, anche i capi.

Avevamo pensato di ricordare Franco Esse, il fotoreporter napoletano, fondatore nel 1968 dell'agenzia Pressphoto, morto il 2 settembre a sessantasette anni, con la formula della lettera: “Caro Franco…”. Poi ci siamo fatti un po’ schifo per questa doppia ipocrisia: perché sarebbe stato rivolgersi a lui, come se potesse sentirci, solo per il narcisistico piacere di sentirci noi stessi, quando di chi se ne va resta solo il silenzio, e non c’è un aldilà cui alzare gli occhi; e perché, se avessimo voluto dirgli qualcosa di affettuoso, avremmo potuto telefonargli nei mesi scorsi, e farci mandare a quel paese. La morte non nobilita nessuno: e

di star dicendo “Franco S.”, per far prima, per andare al sodo, come faceva lui nel suo lavoro. Perché Franco non si è mai sentito “artista”, dio guardi: per lui, non c’era differenza tra il capo di stato in visita o il morto ammazzato. I suoi scatti, essenziali, precisi. Non cercava l’effetto, e trovava la verità: colera, terremoto, scontri di piazza, camorra, erano per lui solo l’ala nera della Storia su questa disgraziata città, senza ideologie da sostenere, o letture da sovrapporre. Scattate, scattate, qualcosa resterà, si potrebbe parafrasare: e se è stato più giornalista di tanti di noi, l’ha dimostrato anche nel fotografare, a volte, situazioni e persone senza quasi sapere perché (e un perché, a posteriori, c’era sempre), e andando sui “fatti” anche senza una commissione precisa. Poi il giornale lo chiamava, e lui la copertura l’aveva assicurata. Fino a squarci surreali: pochi giorni dopo l’assassinio di Giancarlo Siani, se ne venne nella sala stampa della questura e cominciò a fotografare i colleghi presenti. “Non si sa mai”, rispose a chi gli chiedeva perché. Tra scongiuri e lazzi, lui alzò le spalle: intanto, il suo archivio era al sicuro. Un archivio che era soprattutto nella sua mente, l’unica vera “inseparabile” macchina fotografica: una memoria stupefacente gli

morto, e non puoi spernacchiarci per questa retorica, questo tentativo, che ironia!, di fotografarti), il tuo compito, la tua missione, sono stati quelli di raccontare la vita congelandola in un’immagine, asciutta, implacabile, al riparo da smentite. Documentare, senza aggettivi. E di questi trent’anni in cui ti abbiamo conosciuto personalmente resta adesso l’invidia. Perché, anche ora, noi dobbiamo cercare la chiusa a effetto, la parola giusta, il guizzo; a te, bastava riavvolgere il rullino.